.

2009-10-27T05:26:00.002-06:00

Londinium

2009-10-08T18:39:00.009-05:00

Hacer de la ciudad un océano;
De las avenidas tormenta;
De la máquina relámpagos;

Una vez disuelto el asfalto
Ahí con sal sobre la carne,
Revolcados en anarquía,
Sin otro mapa que el cielo,
Saborearemos navegar a la deriva.

De urbanos sonoros, II.B

2009-10-02T03:43:00.006-05:00

Carcome calles y fachadas un estruendo perpetuo;
no cesa, no cede nunca, bajo ninguna esfera se sabe satisfecho.
Parecieran, para algunos, sirenas, pues de plástico hacen cera;
para los otros, disturbios tan comunes, ordinarios,
que no vale la pena escucharlos con recelo.
Yo, sin identificar si ando solo o no,
miro cómo la ciudad se desvanece, y en lugar de cenizas
el viento siembra cementerios donde duerme para siempre
el deseo de un mundo diferente.

Hambrientos, I

2009-09-29T07:28:00.001-05:00

Las ratas vuelan en busca de comida.
Nosotros perseguimos las nociones de sus alas
Sobre la banqueta de la avenida central.
"¿Dónde quedaron las migajas?",
Se dicen entre ellas.
Nosotros no escuchamos.
Seguimos tras ideas, con el estómago vacío.

Recorrido

2009-09-14T06:02:00.002-05:00

El camino curtido por los ojos que raspan.
Donde brilla la ausencia como estrella en pantalla.
Entonces camino, y a veces me arrastro.
Sin pena, sin miedo, sin destino predicho.
Los signos sobre mi piel llueven,
Siembran la fuerza con la cual
Retornar sobre aquellas miradas,
Plantar las estrellas en el campo índigo,
Una cama de negros
Donde inventar nuevas sombras.

Otro tren

2009-09-14T05:58:00.002-05:00

Sin darme cuenta, involuntariamente,
el mundo implotó en el tren
y más allá de las ventanas
la realidad se desvaneció.
Las luces son ideas.
Los pueblos conflictos de identidad
perturbando la tranquilidad de Dios.
Nos quedan sino suposiciones en torno
a las formas de vida posibles,
sus costumbres y pavores.
Conforme el tren precipita
hacia la noche me pregunto
si alguien más allá del cristal
me mira pasar
como idea, como amenaza en potencia.

Vamos

2009-09-08T18:38:00.020-05:00

para Joyce, sentado en Banhofstrasse

Una y otra vez caen sobre el cuerpo
del débil los ojos de las aves de rapiña,
de los signos que terminan toda forma
con un delicado retoque imperial.

Ahí van de nuevo, vienen
y con los años ensombrece entre hueso
la carne, y la eminencia
tarde o temprano
secreta un apestoso destino.

Consejo Anónimo

2009-09-08T18:36:00.003-05:00

No llores.
No llores por quien te piensa a la distancia.
Tírate al presente bailarín,
quémate entre sus llamas.

Pasaje sin final

2009-09-08T18:35:00.001-05:00

Hoy, al salir de casa, fui tocado por el asombro. Caminé un poco, escuché al río pasar, siempre pasar, y miré el reflejo del sol sobre sus aguas. Podría decir que no va a llover, pero las nubes viajan a tal velocidad que resulta imposible predecirlo con precisión.

Tarde lluviosa

2009-08-24T19:23:00.035-05:00

Miré cómo la ciudad se escapaba de mis manos, escurría entre mis dedos hasta mezclarse con la lluvia y perder por completo su identidad, el mapa a partir del cual logramos recorrerla de esquina a esquina, pasando por callejones donde los miedos vagabundos trataban de dormir,

pero no podían; por avenidas viendo rolar a la fortuna con blindaje de carroza,

puritito rechinar oro mudo;

parques en los cuales de tanto celo no crecían sino flores ya marchitas desde viento. Todos los palacios que alguna vez visitamos también se han desvanecido, ya no hay vías, ni turistas ni cortos ni largos metrajes, ya no hay nada, siquiera ruinas.

¿Y ahora?

Ahora sólo nos queda la memoria arquitecta, la esperanza de un diseño que calme nuestra sed de pretérito. Tal vez llegue el día, tal vez, en el cual tengamos otra cartografía a partir de la cual descubrir la desnudez sobre el terreno del ya expuesto. Por lo pronto nos queda nada sino nadar, y no pedir más que ésta humedad sobre la piel, untada a la caída de las horas.

Dimensiones

2009-08-17T19:05:00.004-05:00

Destartalados por terminologías
Nuestras expresiones florecen
Sobre campos de nostalgia –
Carne cortada a sin-ser-lazos,
Formas siempre incompletas,
Luz,
Luz siempre que ayer
Fuera penumbra.

Réplica

2009-08-16T10:41:00.002-05:00

Un hombre rió de un extranjero
creyendo que la carcajada equivale a una palabra;
el ofendido cerró los ojos
y pensó, sonriendo tan discretamente
que casi tocó el cielo, en la mujer amada.

Tatiana

2009-08-13T13:01:00.007-05:00

El piano dilata aguardando tu arribo;
su piel tersa como una noche inagotable
y su boca bien abierta.

Llegas vestida de venas
y lo atacas, lo golpeas al
punto que tu pulso quiere huir por tu cuello.

Delante el desenlace,
y cuando el silencio remembra
la memoria de tu concierto,
me miro desparramado sobre el mármol del palacio.

Noche y neblina sobre sentidos

2009-08-12T02:16:00.009-05:00

Empacamos las culpas en paquetes personalizados a ser distribuidos a lo largo y profundo de una red errónea. Sin importar que no seamos los destinatarios de las misivas conteniendo el eco de estas atrocidades ajenas, aún así nos agarra la diarrea color de lágrima.

MozartÜbelkeit

2009-08-02T07:53:00.014-05:00

A Thomas Bernhard

De entre los Alpes desciende la sangre azul turquesa
que en el valle desmorona la ciudad
ahogando a sus habitantes.
Por callejones andan, patalean pesadez,
sonríen con la gracia de un fósil;
camuflaje de lenguado sobre arenas de normalidad;
tímpanos encerados incluso ante la escasez de sirenas.
Míralos allá sonreirle al espectro del rey.
Escúchalos sumergidos intentando escupirle al vasallo.
Como si fuesen flores, siéntelos
deleitarse con el aroma de embutido y mierda de caballo.
Pero hay unos cuantos privilegiados
navegando sobre su absurdo a quienes ellos
miran como una mancha
amorfa, inofensiva, muda,
que pasa sobre su cabeza hasta perderse en el horizonte.
Tenías razón, hay condiciones, padecimientos, letales
casi irreversibles
para los cuales no existe diagnóstico
impreso y el único médico es uno mismo.
Tendré que sacarme una muestra de palabra pues
temo estar infectado y
no quiero morir ahogado en una presa de verborrea.

Main

2009-08-02T07:49:00.004-05:00

Sobre el río hay una cruz de luz;
su inclinación, como la de San Andrés.
Del noroeste llega el haz del sol, cálido,
leve, prácticamente tierno; del noreste
su reflejo sobre un rascacielos de cristal,
salta, lo atraviesa, lo entinta
con el pincel del artificio.
Éste otro más vibrante, con lustre de escaparate;
por lo mismo ahuyenta, y la vista regresa
sobre el original, donde encuentra consuelo
y se avienta a nadar.

Burgo de Sal

2009-07-29T17:51:00.011-05:00

Desde la cumbre de una roca, como luciérnaga atarantada, parpadea la historia. Sobre la superficie del río rastros de su doble son quebrados por la corriente. Entre ambos, la luz y su espejo, se interponen las sombras de los transeúntes: entonces sobre el rostro el fuego y la silueta que nombra al agua. Dura dos, quizá tres segundos, y rufo regresa el reflejo sobre el afluente.

Aereos 32

2009-07-26T23:13:00.004-05:00

Aquí hasta el mármol es falso. No encuentro ni una sola máscara con relleno.

Me pregunto si he perdido la vista. Si soy yo mismo un agujero.

Me deslizo sobre los colmillos de la serpiente férrea. Me pierdo entre anuncios y nostalgias incomprensibles. Me desprendo de mí por un segundo, para mirarme en tercero. ¿Sigo ausente?, pregunto en el escritorio de información.

¿Mi nombre? Eh, sí, sólo espere un momento. Olvídelo, ahora entiendo todo, o bueno, lo que no quería entender.

No tengo otra alternativa que la sala de espera. Siguen las caretas vacías, las sonrisas estériles. Creo he perdido el oído, también. ¿El avión?

Estación

2009-07-19T13:21:00.005-05:00

La sombra teje el techo sobre el anden,
los viajeros pasean sus sueños sobre el tejado.

Miran al oeste, escuchan un motor.
Confundidos, giran su vista al este.

Nada,
de nuevo.

El motor sigue ahí.
Tan ruidoso como la lluvia.

Interferencias.

De pronto una nube trae el verdadero
ruido
y borra las ilustraciones de la sombra.

Todo regresa a la normalidad.
Ya no hay viajeros, sueños, tejados sobre los cuales pasear.

Pies minutos,
manos horas,
rostros cristal
roto.

El motor no musita más –
grita.

Ojo,
aquí llega el tren.

Esqueleto

2009-07-16T03:49:00.001-05:00

Nuestra campaña por la conquista de los siete mares concluyó en incendio. Al horizonte queda un esqueleto, ahora casa para las gaviotas. Quien pasea por la playa lo mira con nostalgia, apreciando la incomparable belleza de nuestra derrota.

Expiación

2009-07-14T10:18:00.000-05:00

La brisa trae el olor a infinito.
Las olas, como días, galopan hacia mi vista.
Una detrás de otra detrás.
Me imagino ligero; sin pasado, sin futuro.
Entre las aves de mar estiro mis ropas
como si fueran alas.
Ahora el viento entrometido recorre mi piel:
El mundo me hace suyo.
Casi lo escucho murmurar –
"No temas".
No temo.
Extiendo mis brazos y cierro los ojos
en reverencia, eterna reverencia
a todas aquellas fuerzas superándome.
Les concedo poder absoluto sobre mi existencia
y nunca antes me había sentido tan libre.

St. Andrews

2009-07-09T17:01:00.006-05:00

El viento sigue el curso del vulgo.
La nave sellada por la bóveda celeste,
majestuosas nervaduras la atraviesan caprichosas;
son nubes, son gaviotas.

El corredor del este
conectando con el cementerio por margaritas
silvestres como todas las voces
que algún día rogaran sus plegarias.

El púlpito también un espacio vacío.
Las rocas que el conquistador tumbara
el pueblo las recogería del sitio santo
para después construir sus casas.

La catedral comienza en estas ruinas,
pero está esparcida a lo largo del poblado.
La cristiandad, su fantasma,
dispersa entre callejones y entradas de mar.

Belua rex

2009-07-07T17:49:00.004-05:00

La bestia se acercó a la mesa.

No quería nuestra carne, no, sabe bien nos alimentamos de deshechos envueltos en lindos empaques de plástico. Sólo quería compartir su tiempo. Buscaba un par de caricias detrás de la oreja.

Deseaba sentirse amada. Pero nosotros, en nuestras armaduras de poliester, temíamos ensuciarnos.

Al principio se entristeció, emitió un par de gemidos.

Nada.

Reforzamos las murallas, alzamos nuestros escudos – ceños encogidos en desprecio, miradas de arrogancia como muestra de nuestra supuesta superioridad.

De la ofensa pasó a la furia. Zampó nuestras ropas, destrozó nuestras defensas. Nos dejó ciegos, sordos, cojos. Insensibles sin reparo.

Ahora deambulamos entre resquicios de sociedad, en harapos, rogando a los nuevos reyes (las bestias, claro) por unas cuantas gotas, migajas, que nos ayuden a prolongar esta miseria.

Figuras 38.d

2009-07-07T04:47:00.005-05:00

Caía la noche lento sobre la ciudad. Los cuerpos, sus caracasas, robaban la luz de cualquier fuente que estuviera disponible.

En los ojos, aquél umbral donde coinciden espíritu y fachada, resplandecía cada uno de los móviles con tonos distintos. Algunos absorbían todo ánimo y objeto inerte con el que se encontraran; otros proyectaban proyectiles como sombras sobre sus semejantes, omitiendo todo lo inhumado; también existían cortinas de polución perturbada por haces, existencias inanes.

Yo creí ser el espectro que todo lo veía, pero en momento alguno salí de mi habitación, y no cerré los ojos sino hasta que el sol interfirió con el horizonte.

Noche más de engaños

2009-07-04T11:05:00.005-05:00

Mis pies fríos contra sus plantas,
tibias.
La amargura de las últimas semanas
si bien latente
derrotada por la necesidad inmediata
de un mínima pero
nada dócil dosis de dulzura.

Dejo caer mi mano
casi automáticamente sobre su vientre.
Parecieran las patadas erráticas
de la esperanza.

Sus ojos, cerrados, no han perdido su brillo.
Su semblante leve
coludido entre sueños
aún conserva su fiereza.

Por un segundo su aroma no revienta
desde mis fosas hasta mis venas.
Se extiende y por otro más
su figura la fruta dorada
que fuera en la contienda de ayer.

Intento ser vencido por Morfeo,
llevarme más allá de la consciencia
de la carne éste momento.
Pero no puedo.

Destartalados mis ojos.
Desajustadas mis extremidades.
Entonces me levanto
y comparto la vigilia selenita
sobre la vasta angina que es mi insomnio.

Lluvia en Irlanda

2009-07-02T07:35:00.004-05:00

Mira el agua más allá de la ventana.
En ninguna isla, en ningún continente,
llueve como en Irlanda.

En primer plano un ciclamor
intercedido por latifóleas,
al fondo un cedro coronado como cordillera.

Todo cubierto por el velo líquido,
como una cortina danzante,
como una cortina de ruido.

Guardianes de la opinión

2009-07-02T07:31:00.004-05:00

Los guardianes de la opinión pública han hecho del rumor, de la visceral verborrea y el canto caprichoso, una verdad viperina, casi inmutable, bajo la sombra de cual los impacientes recurren a rezar. Sus salmos titulares, lenguetazos de columnistas predilectos, nacen a diario en dogma (e inclusive al cielo ruedan sus ojos a tono de orgasmo al exponer su visión de las cosas, meras deformaciones de las voces de quienes llevan la batuta de observadores – y resulta que son miopes, pero demasiado vanidosos como para acudir al oculista).

Alimentos del alma

2009-07-02T07:26:00.011-05:00

Como palabras
las sombras bailan sobre las hojas.

Es el juego de la locomotora,
el vicio del progreso, los artificios de la vida.

¿Qué son las palabras
sino umbrales bajo los cuales se refugia el deseo?

¿Quién las escribe
sino almas en pena, como frases incompletas?

¿Dónde resuenan sino entre espejos?
No lo sé, no quiero saberlo.

Prefiero el sacrosanto sabor de la pregunta
retumbando como la última nota de una fuga
entre las paredes de una catedral de gelatina

al juicio, a los golpes de martillo de la respuesta
destrozando de quien la compra cada uno
de sus sentidos, de sus motores oníricos.

Cisura

2009-06-30T06:23:00.005-05:00

Su mano sobre mi muslo, su mirada lejana en un punto ajeno, extraño a mi cuerpo.

Sospecho la saliva mojando sus labios germinó de una idea como ortiga, punzando profundo toda boca que bese.

Temo atraer sus ojos, la subsecuente cisura astillando el dintel de la puerta de mi alma.

Tren de la capital a la ciudad del oeste

2009-06-23T16:38:00.004-05:00

Más allá de la ventana se suceden como los días
las casas, las aulagas, los postes, las tablas bajo las vías.
Yo observo ensombrecido de pronto por la estrechez del camino
iluminado en otros instantes por la luz que cae desde un cielo despejado
con la vista atrapada por cualquier árbol, ortiga o cabeza de ganado
irrumpiendo en las repeticiones cromáticas de los vergeles.

De pronto se abre el camino multiplicándose el acero
y por alguna razón absurda, y por lo mismo romántica,
me gustaría estar escribiendo estas líneas desde aquél vagón abandonado
con un cigarro entre los labios, quiescente mientras enfrente
los trenes rompen el aire violentos, llenos de sueños, promesas perdidas, y miradas ahogadas en hastío.

La vida que regresa

2009-06-19T04:53:00.003-05:00

Hoy de nuevo como en otro año
vi la vida en tu pupila dilatar.
Sonreía. Casi hablaba.
Bailaba al verte caminar.
Me besaste
y apareció todavía más de cerca
casi quemándome la piel.

Más plagas

2009-06-13T17:01:00.006-05:00

Proliferan lenguas lerdas
sobre páramos áridos de sangre
hecha cosecha de costra
a los que algunas llaman pantalla

otras Dios
otras Diablo
otras Nada
otras callan, simplemente

atizadas las entrañas
basta un soplo bronquítico
para hacerlas aires
ni fríos ni calientes
siquiera tibios, atérmicos,
quiescentes,

su dueño un cuerpo vacío
carcasa que se engaña torbellino

balde de agua álgida
rociada sobre rostros rapaces
como episodio de las sistemáticas
chaquetas mentales
arropándolo incluso durante el sexo.

Suites de Bach en St. Giles

2009-06-01T17:38:00.006-05:00

La mujer abre la piernas
y entra el violonchelo.
El sonido desnuda a los colores
del vitral a espaldas del púlpito
chorreando de gracia al calvario.
Los morados, los azules, los rojos,
el negro,
atraviesan la nave y visten
de caricias a la mujer sentando a mi lado.
A sus ojos siempre obedecieron
como vasallos de un tirano
el ambar y la esmeralda.
Quizá también el negro.
Helena, la guerra ha comenzado,
y la culpa es toda tuya.

Muerte ciega

2009-05-27T20:03:00.002-05:00

Tendría poco menos de diez años de no haber muerto de un miedo anclado en nuestra juventud que hoy, de pensarlo profundo, parece haberse esfumado.

Ella era un par de años mayor y yo la amaba desde lo más hondo de mis ideas, alcanzando su articulación únicamente sobre el colchón.

Por supuesto terminó por abandonarme.

Aquellos días solía ser víctima, y creo haberme acostumbrado al engaño. Tanta mentira que sobre-miré su muerte antes de nacido. ¡Qué difícil verlo vivo en vientre ajeno! ¿Cómo, entonces, concederle el óbito?

Un ultrasonido no aturdió mis ojos, ni siquiera la imagen del médico, de sus manos aspirando al feto destrozado.

Quizá de haberlo visto entre guantes y escalpelos esterilizados, su casi-antropomorfia moteada con la sangre de su madre dentro de una bolsa de moral inane. Pero no, y fuimos a una fiesta después del asesinato.

Parnassos espurio

2009-05-27T19:42:00.006-05:00

Que la poesía será siempre inútil
para la pluma casta de arrogancia
y satisfecha de poder,
no encuentra en mis nudillos golpe
ni en mi espada cisura o de mis
colmillos herida álgida de reptil;
que en ella busque salvarme
de mí mismo,
no puedo evitarlo.
Es el lance sin reparo de
mi alma a la intemperie.
Pero ello no significa que sirva
de algo, o que existe utilidad
alguna en salvarme de mí mismo.
No soy digno del paraíso.
En ésta línea, tan delgada
para la pupila dilatada o
la caricia grosa,
la poesía emparenta con el suicidio
falso, reiterativo, y el punto final
(cuando lo hay)
a la reencarnación de la bestia,
única portadora digna de ésta pluma
de todas la criaturas que me habitan.

Otro más para el olvido

2009-05-27T19:33:00.003-05:00

De estos diez meses en el exilio
conservo muchas más memorias
de las que puedo evocar. Quizás
ésta capital me ha contagiado
su bruma, y las fachadas de mi poblado
cerebro, opacas ya de tanto oxígeno,
de tanta humedad. Si bien han
sido pocos los rostros incrustados
como efigies dulcificando el relieve
de mis recuerdos, de ellos he robado
gracia, y sobre todo uno, doncella
esculpida en mármol tan sensual
de carnaval grotesca, perdurará
más allá de guerras, obras públicas,
o mantas de festival; de sus manos
obreras, y sus lagunas dementes
perforando su mirada me llevo
para siempre el descontrol de su carne
y su armonía espiritual como fuente
de baños profanos, recordatorios de teatro
para la improvisación cotidiana. También
de ella, como de las otras figuras que opaca,
más de una marca ha nervado tan
profundo, que si bien tal vez hasta la muerte
me acompañen, jamás su color o forma
empapará mi lengua con un nombre–
y me tranquiliza, pues aquello de horadar
la corteza cerebral cada vez que comienza
otra temporada de cultivo, siempre es
más fácil si el tractor no choca con
raíces, bulbos, o piedras, de origen desconocido;
aunque he de aceptar, de tanto en tanto
retozo al toparme bajo tierra
con algún obstáculo que no sabía
había enterrado ahí en el pasado.

Marcha roja

2009-05-27T19:01:00.003-05:00

Míralos marchar, padre,
con sus máscaras de sangre.
Unos de la mano
otros
con la daga bien clavada
al costado de su hermano.
¿Adónde van, padre?
¿Por qué andan tan contentos,
padre?
Ésta, primera en centanas,
selló sus labios.
¿Padre?

Tallé mis ojos con mis puños cerrados.
Al descubrirlos, él no paraba ya conmigo.
¡Padre! - un grito inútil.

Entre sus costillas llevaba ya el acero
del rebaño bermejo.
Creí escuchar su llanto,
pero según tenía entendido
como siempre me lo había prohibido,
él no conocía las lágrimas,
menos aún un grito.

Esperanza

2009-05-25T18:33:00.003-05:00

Me he quedado huérfano de esperanza –
y no es cosa mala
ni buena;
tampoco hueca,
por lo menos no de sonidos.
¡Miren que sí resuena!

TOC)))))
toc)))
tc))
)

Si algún día la esperanza
rompió dentaduras con su poma áurea,
aún cuando fuera ésta un
trofeo bien merecido por su belleza,
sobre todo por la sutileza del soborno,
ya ahora no merece babas
ni espermas de trompas yermas,
ni siquiera una chaqueta:

¡que muera de frío!
que muera empalada
rajada de tan árida.

Tan tan,
no más vara para la esperanza
purulenta de tanta lisonja,
tan tan,
se acabó.

Postigo

2009-05-21T06:35:00.003-05:00

Hoy he cerrado el postigo
para celar al sol de medianoche;
quiero morar en la umbría,
compartir mi habitación
con la obscuridad absoluta.

Frente al portón de Eurípides

2009-05-17T06:59:00.003-05:00

Un par de harapos,
Eurípides,
dóname un par de harapos
–hoy bajo el disfraz
de lentes de pasta
y entonces
–sólo bajo aquella comezón–
podré llamarme poeta,
podré mirar al mundo
con los ojos
vacíos
de tanta goma en el copete;
es más,
hasta me nombraré
heredero de una fiera
rampante como el león
huérfano animado
por aquella famosa productora
del castillo,
sólo como él, segundos antes de
reconocerse felino,
cuando ni siquiera
a pulga en pelo de gato
llegara.
¡Ay!, Eurípides,
date dos minutos
pues mi escrutinio
anda falto de filo;
date tiempo y dóname
ropas rasgadas, trapos
de sirviente que me sienten
tan mal que pueda levantar
la frente sobre los ojos de los otros,
fruncir el ceño y
mentir que mato conla lengua
como una
de esas ranas de la selva.

Días

2009-04-30T06:37:00.002-05:00

Hay días en lo cuales
envuelta mi piel en sábanas de penumbra
cerrar los ojos equivale a
tomar una encefalografía de mi angustia
y mi escrutinio de chinche
a la pecuniaria curiosidad del médico.

Edina, I

2009-04-25T12:12:00.003-05:00

"Edina! Scotia's darling seat (...)
I shelter in thy honor'd shade"
R. Burns, Address to Edinburgh

Edina desnuda
alza orgullosa los pezones de sus torres
quebrando el cielo con su silueta.

Ella, caprichosa,
me ha arropado en invierno con desdén
en primavera con esperanza, y ya huelo
el candor del verano.

Edina, no lloro más,
desarropa mi carne, a ti me entrego
y te llamo casa ya sin miedo

a en ti hacerme piedra
de tanto hielo,
o perderte entre los brazos
de aquella a quien más quiero.

1952

2009-04-24T04:34:00.006-05:00

desnudo de rodillas con el rostro oculto
entre hiedras de oro
bajo la arquitrabe de una noche absoluta
pretendiendo buscar criaturas minúsculas
enterrando mis dedos en el lodo

aguardo la violación de una sombra purpúrea
su coronación
escupitajo en mi intestino

y al pasear la vista
en mi espera eterna
estimulante
imagino la burla del esqueleto de un animal
quien se dice
se sabe más hombre que yo

¡oh, Bacon!

en la imposibilidad del hecho
hoy he despertado como la figura central
en uno de tus cuadros

y me gusta tanto que me acaricio
con tan sólo
tan solo
cerrar los ojos

man kneeling in grass, olio en lienzo 1952
francis bacon

Polimachia

2009-04-23T14:20:00.004-05:00

No somos sino bestias de guerra, mavortia pectora. Luchamos por nosotros o por aquellos a quienes adoramos – tengan cuerpo o sean sólo sombra. Cantamos al brindar con sangre, y cuando la cortesía padece de arrogancia o deseos compartidos por corazones enfermos de celosía, un mono- no basta, recurrimos pues a la polimachia.

Ápice de primavera

2009-04-21T07:47:00.002-05:00

Como cada retoño
en las ramas de aquel arbusto
mis expresiones florecen
buscando tu luz, tu agua, tu temperatura,
el ambiente de tu despertar
entre mis brazos después de meses
de viento y obscuridad.

Oban

2009-04-16T09:52:00.005-05:00

El mar cristaliza el sol en la boca
de la "Pequeña Bahía".
Sobre el agua se imponen pétreos
los críos del cortejo entre el fuego y el hielo.
Me siento sobre una de esas rocas
a la que he llamado casa.
Muy lejos de mi país natal,
más aún de la piel al sur de su frontera más cercana
quien se acaricia entre las olas
de un océano que no es el que miro.
En ocasiones el mundo pareciera pequeño,
más incluso que ésta bahía,
sujeto a la palma de una mano sedienta;
otras, simula un universo en sí mismo
implotando en cada uno de los deseoso
que lo habita.
El viento arbitra los juegos
luminosos de la superficie
hasta que el cielo, celoso, bloquea su caída.
Las islas delante me recuerdan
nuestra condena la soledad
oculta entre palabras, gemidos, danzas y sonrisas
de fotografía.
Como aquellos sobre mi testa vuelo
lejos del agua,
pues nunca será mía.

Contradicción

2009-04-03T11:31:00.005-06:00

Los poderes de una guerra
en la cual nadie, ninguno
de los expectantes espectros
de mi carne y sombras
combate; padecimiento y muerte
que no me tocan,
ni acarician siquiera,
se imponen como cuerpos
normativos, morales,
sobre mi actuar.

Comprendo ahora el desajuste
de aquellos aros de humo alrededor
de mis ojos, la ola destructiva
de una contradicción,
de respirar en ellos sin la patología correspondiente.

Medias

2009-04-03T11:22:00.003-06:00

Eran sus piernas
aquél día, en Penn Station,
dos templos, tableros para el reencuentro,
donde el misterio era el arma
contra mi deseo y mirada;
tan sólo un espejo de su belleza,
de su orden estético y
las mallas de plomo, red de invención
y captura. Extraño
sus piernas, su fuerza contra
su cuerpo, el aroma de dos
húmedos en estallido, simultáneos,
olor de amantes desafiando al tiempo,
sus manos que inventan mi tranquilidad
las mías que miran su nacimiento
tras una caricia.

Cine, viernes

2009-03-20T19:10:00.029-06:00

Pasé la mañana conversando sobre posibles creaciones con los restos de una noche escarlata. Hablé un poco sobre la historia de un hombre que pierde a su mujer en un barco, ella sobre la batalla lingüística de un forastero enamorado. Irá a trabajar pronto, a cobrar por baile y palabras, mientras yo, falto de violencia, veré una película sobre la mafia italiana.

Visito el teatro al oeste de la ciudad, a unas cuadras de mi antiguo hogar, en contraesquina al King's Theatre.

Sala soportada por cariátides y un foco bajo el mentón de cada una de ellas; sus rostros se difuminan al abrirse el telón.

Quince minutos de comerciales agotan el entusiasmo sobre mi excursión vespertina. Me veo inevitablemente condenado a preguntarme qué será de mis días cuando no tenga dinero; cómo llevaré el alcohol a mis labios, la luz a mis ojos, la guerra a mis oídos.

¿Terminaré en verdad solo, sin ella sin nadie, embarrando mierda en cabinas de teléfono? Cada vez están más desiertas, "Jackie" y sus tocayos mean dentro de ellas.

Expectante de rutina, miro mis piernas desacomodarse frente a la butaca. Llevo las botas de siempre, negras y terrosas. Dudo si alguien empleará mis servicios, si seré de utilidad para alguien en este mundo. Contrario a mi comportamiento habitual, ésta vez no despliego demasiada aprehensión sobre el asunto.

También existe la posibilidad, recuerdo el deseo de una amiga ya lejana, artista que derramó carmín sobre mi piel durante un año, y más, de que la sorpresa sea quien dirija mi porvenir.

Quién sabe.

Mientras tanto exprimo ideas de cosas, desayuno mundos sin mapa tras la ventana – lanzo cachalotes sobre los charcos de lo que alguna vez fuera océano, página.

Sacrificio y Penitencia

2009-03-17T10:52:00.006-06:00

Ayer hubo un sacrificio colectivo
en mi ciudad natal.
Muchos de los míos
participaron e hicieron de la violencia
religión rezada en danza.

Yo paseé alrededor de la penitencia
en ésta ocasión; fui observador distante,
cabizbajo y sin aureola,
testigo de auricular y pantalla
de una experiencia que no me corresponde,
del eco de una pena que no es la mía.

Plástico

2009-03-16T19:20:00.029-06:00

Arena y fósiles de carbón,
una fábrica compartiendo el horizonte
con un buque carguero y una linda sonrisa
llena de energía.
Tiene nombre de princesa
de una popular película animada;
el mismo color de cabello
(escarlata),
los mismos ojos
(Mar del Norte).
Apellido e imaginación de artista,
espíritu conquistador, digno
e invencible.

Baila sin razón, vehemente sobre la arena,
rie de mí sin que yo la entienda,
de mis comentarios despectivos,
políticamente incorrectos,
contra las gaviotas.

Bebemos High Commissionaire
con café,
o de la botella una vez vacíos de granos.

Los pájaros de mar buscan su almuerzo entre las olas,
unas cuantas rocas, arena y una bolsa de plástico.
Siempre el plástico.
Una vez erradicada la humanidad–
de dejar algo de éste planeta–
nuestro legado no perdurará en los anales de historia,
las bitácoras científicas o el cine,
los poemas,
sino en aquellos materiales de "alta duración"
normalmente contenedores
cascajos, o quizás esqueletos
de nuestro consumo,
que exceden en vida a los productos que guardaban
y a sus consumidores.
No serán las bases de datos
sino los cementerios de teléfonos móviles
y computadoras, donde aquél
extraterrestre encontrará las claves
para reconstruir nuestra historia.

Hablando de plástico
ella llevaba bolsas de supermercado sobre sus calcetines
pues sus tennis tenían agujeros–
se los quitó para cruzar un arroyo desembocando
en la playa,
por supuesto yo di la vuelta.

Oler

2009-03-15T12:35:00.009-06:00

Oler, escuchar la lluvia al borde de la ventana.
La cena ha aligerado el cuerpo. Un te
con tabaco en labio.
La caída del agua resuena tierra.
Los faroles son antorchas
de llamas pétreas; su danza
atada a un cable.

Aún imagino el fuego,
el humo pintando las fachadas,
las voces disparadas entre huecos, engranes
y chimeneas; quien mueve las nubes
se las lleva hasta las faldas del fiordo,
para después esparcirlas
en un mar sin referentes.

Serán olas. Y caerán de nuevo
en ruido, para verlas líquidas,
escurrir por cabellos o edificios, banquetas
hasta desaparecer en alcantarillas.
Al océano van las voces
al oler la lluvia desde la ventana.

Caída

2009-03-15T12:32:00.002-06:00

La tarde azulece, casi gris, casi escape. La luz en la ventana reemplaza a la pantalla sobre mis pupilas; casi humo, nunca fuego. Llaman a la puerta, alguien traerá pronto el desayuno.

Lluvia y sol y lluvia: 5 minutos de camino

2009-03-12T10:36:00.000-06:00

los humores serán eternos,
pero el ir y venir cotidiano
itera caprichoso, errático.

Recordar aprender

2009-03-11T15:16:00.008-06:00

Con los años uno puede olvidar
la importancia del aprendizaje,
de la apertura de los sentidos
como forma de vida. Se
imponen constituyentes que enceran
la piel, tapan los poros, nublan
la vista, entorpecen al oído,
nos sacan de equilibrio.
Entonces nos creemos superiores.
Quizá sea el pasado acumulándose dentro nuestro.
Cuando uno combate a tiempo éste proceso degenerativo,
de la lucha nacen
criaturas fantásticas, diseños de un mundo mejor;
de prolongar el encuentro por demasiado
el entumecimiento absorbe al individuo
tornándolo en masa seca, asfalto, una piedra más
a quebrar por las máquinas reconstruyendo la ciudad.

Domingo de sermón

2009-03-08T09:03:00.017-06:00

A la intemperie,
mi piel color de sol después de una nevada,
veo detrás de las ramas aún desnudas
las cúpulas de un palacio que no conozco.
De mi poros emerge la extrañeza
y me reconozco en mi condición de extranjero.

Hoy he visto a las palabras en las piedras
y en el río. Cristalizadas, ajenas
sobre frisos de edificios, en movimiento
descendiendo desde el cielo,
las he visto en el humo detrás de la
nieve trepando a tinta fachadas,
en las raíces y en los troncos,
en las bolsas y botellas acumuladas
a orillas del afluente.

(Los patos hablan bajo los puentes,
mi andar sobre las tablas los interrumpe.)

En mis pesadillas las llevé tatuadas
por todo el cuerpo.
En la sien leía "nada". La última
palabra de la serie comenzando en mis tobillos.
Mi piel era también agua,
corriente, mi lengua
enlodando vocablos a un costado del canal.

Me levanté con la pregunta
partiendo mis labios:
¿qué será de ellas
cuando mi piel se desintegre?
¿Qué será del amor, del deseo?
¿Regresará el espíritu a la rutina?

Planes para un domingo

2009-03-07T12:25:00.010-06:00

Jamás abandonar el amanecer,
párpados bien distantes
y los ojos lagos e islotes
de luz sobre su superficie.
Gesto de hechizo.
Susurra corriente
atravesando el apartamento.

Escucho a las aves de mar,
han vuelto tras el invierno.
Una gaviota sobrevuela las chimeneas.
La sigo con la mirada.
Ya no juego a imaginarle rutas de vuelo posibles,
a inventarle desenlaces a su libertad.
La sigo con la mirada
solamente, hasta que se hunde
detrás de las trincheras de barro.

Una ciudad junto al mar.
Lectura de mensajes en la arena,
a la espalda la sombra
de la roca que algún día fuera fuerte.
Un acorazado que coquetea con otro
sobre los labios del océano
al final del estuario.

De regreso al callejón
y los mensajes de humo.
Algunos granos en la bolsa.
Corriente para la computadora.
Imaginación, y pereza para realizarla.
Ya no sirve de nada.
Me gustaría escuchar de ella no un grito,
tan sólo un gemido.
Su mano detrás, en la base de mi cuello.
Me retuerce la muñeca, mancha
el cuaderno hasta quedar satisfecha.

Imagen

2009-03-07T05:26:00.002-06:00

Descalzos, encontramos un rincón de silencio.
La cama, redoblada y más angosta sin tu piel,
es el mar, metrónomo mudo, y nos arrulla.

Figura en negra menor

2009-03-06T08:13:00.003-06:00

Mis manos de plomo cayendo sobre
las hojas.
Esculpiendo noches sin final,
tan transparentes
que no hay forma alguna por contemplar,
reinventar. Entonces se hace la idea del silencio.

Expresión

2009-03-03T05:59:00.003-06:00

Cuando digo que el viento trae consigo las voces, hay una connotación literal en la expresión. Las ondas sonoras lo utilizan para viajar, inmiscuirse entre callejones, y acompañar su golpe sobre la ventana.

Paso a paso

2009-03-02T14:50:00.002-06:00

Congelar las distancias es propio del viajero. Él mantiene una relación distinta con el tiempo y el espacio a aquella del caminante rutinario. Las formas no responden bajo el espíritu de aventura en el corazón del viajero o del poeta a como lo hacen ante el paso impermeable del fantasma; los unos dejan estela, los ceros filtran el aire.

fondo de mar

2009-03-01T16:10:00.003-06:00

La marquesina teje tus vértebras haciendo de tu columna un refugio; torso de mármol resguardando a la belleza. Haces sombra, juegas con la luz, te intercambias con los colores. De ti llevo la calma y la tormenta atada a mi mano derecha, quien destroza el liso de las hojas. Las olas, como palabras, resuenan.

Me seco la sal con tiempo entre la arena. Te escucho tan de mar que me lanzo entre tus aguas. Ésta vez lucho contra la corriente hasta agotar mi energía. Cuando mis extremidades dejan de responder adecuadamente, me mantengo a flote por un par de segundos. Serán poco menos de los treinta cuerpos los que me separan de la orilla. La isla es tan pequeña que la miro extenderse de polo a polo, la cubro con mi palma: el paisaje es todo mar y cuerpo.

Me sumerjo. Suelto el control sobre mi cuerpo excepto por mis ojos, que están cerrados – "De abrirlos ardería", me engaño entre burbujas.

Al fin abiertos inauguran formas, como tu columna, que sirven de refugio. Arrecifes subabdominales . . . ¿me creerías si te digo que uno puede respirar ahí debajo? ¿Percibir el aroma de un coral al fondo del océano?

Islas

2009-02-27T10:08:00.006-06:00

Tengo una nueva casa al norte de la ciudad. Por las noches las paredes de mi cuarto crecen, haciendo de mi habitación un abismo. Me dejo caer.

Desde mi ventana, la más alta de los edificios georgianos, tizos tras el paso de los años, atrincherado por fusiles de chimenea, puedo vigilar el paso del viento sobre el callejón de West Scotland Street Lane.

Los vendavales agitan el marco y sus cristales durante toda la jornada. Desde el centro de la ciudad el viento se cuela entre callejones para descender hasta la boca del océano, visitando mi vecindario en el camino. El estuario de Forth aparece al fondo del paisaje cada vez que sigo su curso de regreso a casa. Su azul me hipnotiza, como el espejo en óvalo al centro de mi armario en la esquina de mi recámara.

Desde la cocina uno mira al oeste, el carnaval del cielo cuando el sol es sacrificado. El pico más alto es el de la Iglesia de San Vicente, marcando la hora al tope de la torre.

Debajo un parcelaje de jardines traseros, guardados por una escuadra de contrafachadas y sus venas negras de acero, cuya matriz de portillos despliega un show de luces y colores conforme los residentes habitan o abandonan sus hogares.

Las paredes hablan, y yo aún no entiendo su idioma. Por el momento, no me queda sino escuchar.

Batalla

2009-02-19T21:16:00.022-06:00

A ella le encanta estar al mando.

Enreda y hiere su pureza

en alambrados de orgullo
ganado a pulso y pulmón,
mucha corrida encarnada,
desvelo

y embestidas contra quien fuera un fantasma

antes de que su padre muriera en los campos rufos

hace más de medio siglo.

Me mira sin hacerlo,

levanta caricias codiciosas
como ejércitos, mientras avara de simpatía,
deseosa de deseo,

con voz de estratega

susurra que me ama
contra el viento contra la ventana desajustada
testigo de mis desencantos con la ley,
y dice soy su infante consentido.

Vuelo

2009-02-17T10:54:00.007-06:00

Las alas de obsidiana

del ave vigilante

revuelven el aire

alrededor de mi rostro.

Con el solaz más sincero

y desarraigadas las torres

procurando el paisaje,

sello los párpados

con pestañas céreas.

Tras el velo, eléctricos

testimonios de vida vagan

multicolores, caprichosos,

mientras mis extremidades

simulan su tocante secuestro.

La veo a ella conmigo,

musitándome un respiro,

y por tanto, reparo:

abandonado, ¡jamás!

El alado aletea

vehemente,

desenraizando mis plantas

del tacto de la tierra –

y volamos juntos,

todos siempre.

Dum spiro spero

2009-02-12T03:53:00.003-06:00

Porque respiro, espero

el pulso de su ser

sobre mi cuerpo, su sangre

acompasada con su aliento

compartiendo su humedad

al tiempo que mata al tiempo

o por lo menos al peso de su paso.

Descenso

2009-02-05T16:58:00.005-06:00

Sin tiempo para el lamento

Las hojas descienden de un árbol ya desnudo

Como ideas que permanecerán dóciles, siempre

Inmunes al pisoteo del transeúnte apresurado,

Y la lozanía del olmo durmiente dejó

En la mente del nostálgico abstracciones

Como una red de minúsculos e irreparables agujeros.

Convivencia

2009-01-30T08:09:00.003-06:00

"Hola", habló dentro de mi cabeza, "no podrás escapar".

Reconocía su voz, tenía días dentro de mí.

"Entre más lo intentes, más profundo caerás", dijo para después proseguir con su tarareo habitual.

Desde entonces trato de convivir con él, pues no importa lo que diga, no se deja seducir.

Detalle ocular

2009-01-29T09:42:00.003-06:00

Mis ojos develan lo que he vivido durante el último medio año. Decisiones acertadas, acompañadas de un crecimiento personal, por un lado, se reflejan en las franjas que rodean mi cavidad orbitaria cada vez que sonrío. Pero la profundidad de mi mirada y la agudeza de las bolsas debajo de ella delatan el lado sombrío de mi exilio, inseguridades y miedos que han emergido a partir de acciones precipitadas y mi debilidad ante ataduras pasionales. Hoy aprendí que todo lo que soy depende de ambas facetas, entre otras que se encuentran en el intermedio, y ya no vale la pena lamentarme por ello.

En pleno enero

2009-01-23T19:59:00.004-06:00

Anticipé simpatía,

pero mi precisión profética

equivale a la habilidad del ciego

para identificar los personajes de una nueva serie

con el televisor en silencio.

Así, cargué sobre mi soledad

un montón de hojas caídas del sicomoro

bajo el cual, en cuclillas, casi clueco,

recibo los golpes, secos sobre las mejillas,

de un sueño de verano en pleno enero.

De vuelta al norte

2009-01-16T08:44:00.009-06:00

Estoy de regreso en esta recámara
Que tantas noches presenció el despellejo
De mis ojos,
De vuelta en esta ciudad donde el firmamento
Se viste a diario de un largo de seda argéntea
Y los edificios corroen por el salitre
De la memoria emanando de sus fachadas,
La ciudad donde los bares destilan por los poros
De sus visitantes un olor inconfundible a
Sudor y cerveza,
Otra vez en este apartamento, apartado
Del rostro que tanto anhelo,
Compartiendo techo con otros que ni siquiera aprecio
Y cuyos artificios son propios de los Imperios que
Los vieron nacer,
De nuevo en esta esquina de la Tierra,
Con el vapor del Mar del Norte convertido en lluvia
Sobre mis pasos,
Nada parece haber cambiado sino unas sombras sobre mi semblante,
Que se visten de General, que embisten la adversidad
Con guiños de victoria prematura.
Un año comenzó hace poco, y yo, si bien no renovado,
Sí he despertado a fantasmas que me habitan
Desde pequeño, y quienes no tienen sino sueños de gloria.

2008-12-22T16:37:00.001-06:00

De hambre

2008-12-18T11:15:00.026-06:00

Mi intromisión me costará la vida, y sobre los umbrales del paisaje, ella sonríe tiernamente con la mano derecha en el seno opuesto. Ciervo bajo sanción, espectáculo para sus ojos, caen las mordidas sobre mi carne, come de mí mi propia fortuna. Los perros saborean su festín–¿quién no gozaría zampar las pieles del propietario? Acariciándose apenas, suficiente para enervar los pastizales, deseosa me mira entre sus malabirsmos con mis últimos respiros.

Al borde de la muerte, me abalanzo sobre ella. Tomándola por la parte baja de la espalda, enfrentándola de vientre, le ruego me absuelva, me absorba y cubra con su velo, me proteja de las dentelladas, revierta el hechizo impuesto sobre mi destino. No me hace caso. Le devuelvo la sonrisa y me tumbo sobre la mesa.

Otro regreso a casa

2008-12-09T13:48:00.006-06:00

Lívida luz azota mi sombra sobre el concreto
Como si el cielo tuviera miedo de mi huida,
O como si ella dejara seducirse por el tiempo
Siguiendo mis pasos a menos de un metro,
Quemando mi cuerpo al despellejo.
Nada de camaleones, hacia ninguna cama para mis leones,
Tampoco bestias en mi entrepierna,
Ni acero de héroes cortando sus cabezas;
Sólo mi andar raptado por aires forasteros,
Mis pies helados sobre los charcos
De corteza blanca y tiesa como mis labios
Pero frágil ante el pisotón de figuras ambulantes;
Sólo el sueño diurno del cual mi insomnio es rey,
Del cual mis ojos, aros tórridos con gasolina de recuerdo,
Duelen sumisión, sin misión sobre el horizonte,
Sin el yugo de tus sombras,
Solo,
Sin su jugo y mi sed masoquista;
Sólo esta luz lívida, azotando mi sombra sobre el concreto
Como si fueras el objeto de mi huida.

La revolución no tarda

2008-12-05T19:28:00.007-06:00

Camino el día tras el desplome de la noche,
Pero no hay luz, sólo llanto celeste sobre
Mi túnica ceremonial. Hoy recibí un
Reconocimiento. Con las manos extendidas
Al viento, el sobre ya entre palmas,
La lanza de Minerva apuntando
A mi entresijo,
Percibo cómo del domo toneladas
De historia científica se precipitan,
Los frescos desterritorializan y
La pintura ya pura intensidad
Proyecta sus coordenadas de aterrizaje
Sobre la corteza de mi bóveda
Craneal. Sonrío ante la fuga proveniente
Del órgano. Dejo a mi cuerpo merodear
Alrededor del reducido espacio
Al cual he sido asignado (Fila 2 Norte, asiento 36).
Dono minutos a mi vista antes de huir.
Al abandonar el salón de gala
Dentro del cual dejé mi pompa
Y circunstancia,
La desarticulación de las nubes
Ya había comenzado.
Descansé por un rato, y ahora ya mojado,
Siento cómo el cielo cesa, y levanto mis pies
Uno tras otro, arrastrando mi humanidad
Hacia el levante de la ciudad.
Vino, verduras, chocolate, galletas
Y café. Una buena compañía,
Velada de película
De cadena televisiva:
"Mad prophet from the air waves"
(Killed by TV series commies).
Ya en casa,
Mis movimientos develan mi condición.
Los síntomas escapan el disimule:
Mi padecimiento es evidente.
Pero aún a ningún psiquiatra intereso,
Tampoco a los desatados,
todavía arraigo; pero como Angelos
Ha comunicado,
Ella no tarda en tocar la campana.

Quien no responde, I

2008-12-04T18:50:00.010-06:00

Hablar con él, como si nos escuchara
Resulta el camino más sencillo hacia
La redención. Pretender una respuesta,
Un saboreo incondicional, una digestión
Limpia de culpas, nos inunda los ojos
De tranquilidad. Seda las ansias y las
Viste de gracia. Descompone trazos
Para en parcelas de viento, con polvo
De palabras, demarcar su territorio entre
Cercas de luz. Entonces ignoramos las
Sombras, resuenan más intensamente
Los clavos que los agujeros,
El metal que la herida;
Perdemos la voz, sin abandonar
El incesante baile labial, la mímica sonora
Redoblada a tono de oración.

Acidez

2008-12-04T15:33:00.001-06:00

Acidez, sin jarabe que la cure.
Madre, abuela, hemanas rodean al moribundo,
Tejen palabras de consuelo con un par
De "te-lo-dije´s".
La más pequeña cuenta la muerte con sus pulgares,
Esperando el apapache de su amiga distante.
¿Qué utilidad tendrá una advertencia
Ya padecida la catástrofe?
Voz pírrica ante el familiar ensordecido.
Ya no habrá otra como ésta
Para darse por vencidas;
Pero estará la sombra
Siguiendo a la familia,
Conmemorando la victoria
Amarga sobre el vástago finado.

El músico hablador

2008-12-03T11:03:00.006-06:00

¡Cómo disfruta cabecear al compás de una voz legítima! ¡Cómo disfruta hablar, tras pretender escuchar, y expresar su congelada lexia! Sus cuerdas no son sino reflejos de una creación totalitaria, un fascismo disfrazado de ciclista ecologista. ¡Flautista! Muero por escuchar sus composiciones, odas onanísticas, como cada una de sus intervenciones. Que venga pues el concierto, tengo ansias de risa.

Can

2008-12-02T10:29:00.004-06:00

El objeto de sus deseos vio su cuerpo desgarrado por los colmillos de sus propias inversiones.

En tren

2008-11-30T12:13:00.007-06:00

Archipiélagos de blanco
Con sus arrecifes y corales
Intercalan lugares
Con los verdes amarrados con terrones
AAAAAAAAAde Historia
Y los dorados de sus coronas
AAAAAAAAAcon perlas de ganado
AAAAAAAAAAAAAAlunático.
Junto al riel, las rocas han cristalizado;
Al filo del último mes del año
Cruzo el portal
De la Catedral
Con las mismas intenciones de aquel caballero,
Bajo las órdenes del déspota innombrable,
Y el filo listo para acerar
AAAAAAAAAAal Cardenal.

Discreta rendición

2008-11-27T18:16:00.000-06:00

Confiero mis cuerdas
Al viento violento
Y al deseo rapaz.

Bailo

2008-11-22T12:18:00.002-06:00

Mi cuerpo es una llama sin sombras
Mi aliento, una columna de humo blanco
Tan blanco como la nieve hecha agua
Escapando de la pupila desgraciada y
Mi voz arde en silencio, desgarrando
Corolarios erguidos sobre arenas de viento
Sobre esperanzas vanas, y canciones
De un presente en constante danza.

De vuelta al ruedo

2008-11-17T09:08:00.005-06:00

Crueldad sobre la acera
Crueldad sobre la acera envuelto en recuerdos
Crueldad sobre la acera

Demonios vestidos de santos
Santos muertos
Demonios sonrientes y contentos

Me han contagiado
La sonrisa, la muerte, la voracidad
Me han infectado

Soy uno más
Un monstruo con su propio carnaval
Soy uno más
Un gigante para las hormigas sobre el pedregal

Seré lo que fui
Sin arrivar
Sin partir
Sólo intensidad

Nada más
Un monstruo
Un gigante
Un hombre en un mundo de fantasmas

Entre días

2008-11-12T21:47:00.007-06:00

Partículas de un cuerpo desmembrado inundan la habitación;
Son millones, simulan reproducirse conforme la noche
Se extiende eterna bajo mis ojos, quienes profundos de por sí
Taladran turbulencias sobre el baile catatónico de mis pupilas,
Amadas por la mirada de quien lleva corona de serpientes.
No tengo espada, filo alguno para decapitarla;
Tarde o temprano, no importa ya, virará su mirada sobre mi silueta
Y mi cristal se romperá dejando su arena amorfa.
Los granos convivirán con las partículas de aquél cuerpo
Y el universo surgirá sin explosión alguna, sin advertencia.
Yo, entonces, habré sido la nada precediendo una vida hermosa.

Atrás

2008-11-09T15:56:00.008-06:00

Hace unos años quería cambiar al mundo y éste ha impreso sus cinceles sobre los surcos de mi piel, dilatándolos hasta entumir mi pasión. Esparció sus miedos; entraron por mis poros infectando cada uno de mis órganos, provocando su desintegración.

Ahora, vacío de ellos, no hay palpitaciones, no hay flujos, no hay chispas. Ya no existe luz bajo lo que antes fueran ojos, sólo velocidades, precipitaciones, abismos labrados por el deseo de un futuro inexistente. Cometí un error. Me he convertido en sombra por imaginar a los otros rostros como espectros.

A Solo

2008-11-06T17:50:00.003-06:00

Tu nombre es universal
Y cada noche cruza el portal del mundo,
Reincide por las mañanas
Y salta entre entrañas desgarradas,
Llena ojos de tormentas
Y mentes de marañas.
Pero no eres la única fuerza operante:
Hay alguien al otro extremo,
Alguien que te hace competencia
Y cuyo nombre todavía ignoro,
Pero sé que es una ella
Y me acogerá en su rebozo.

Laguna

2008-10-22T11:53:00.007-05:00

Sobre una laguna extienden mis ojos la esperanza. El fondo nadie lo conoce; han traído a expertos, máquinas sofisticadas, dinero de fundaciones alrededor del mundo. Tras implementar los mecanismos más avanzados una y otra vez, con sus batas húmedas los hombres de ciencia regresan a sus cubículos cargando toneladas de 0´s y 1´s, interpretaciones insostenibles sobre los datos, incontables cheques cobrados por la incertidumbre. Cuando me instalo a sus faldas, pretendo imaginarlo como un agujero negro, y confesando mis más sinceros deseos, realmente espero no aparezca algún artefacto capaz de arrebatarme la ilusión.

Agrosión

2008-10-21T05:00:00.010-05:00

Los parques sangran
Con la ventisca caricia
Del preludio invernal.
Mis pasos humedecidos
Retumban la historia
Al atravesarla en tiempo inverso.
Mi cuerpo no sigue a mi espíritu,
Abatidos ambos, ya no
Van por el mismo camino.
Mi alma aquel árbol
Sin abrigo
Desnudado también por el
Soplo de un recuerdo;
Mis ropas olvidadas
Bajo alguna banca o en el basurero
Y mi piel ya no responde
Al abrazo boreal.

Juego

2008-10-20T21:11:00.002-05:00

Juego cartas con Selene, nunca pierde.
Al parecer es la única que entiende.

Más de temporada

2008-10-20T12:13:00.006-05:00

Cenizas son los ojos
Ya no míos
Mirando el torbellino de desplantes
Desmoronar la primavera de estos olmos,
Desnudar lo que ante nadie es un desastre,
Descomponer los pasos de éste caminante.

Mi cuerpo, ciego, tintinea;
Busca en el aullido una huella
Para encontrar el hechizo huido.

Latente, pulso mis anhelos
Banales, ingenuos,
Y batallo entre bulbos
Sin globos
Por conservar mis labios.

Indicio de otoño

2008-10-19T08:31:00.007-05:00

Ululan las alas de los árboles
Ante la comparecencia otoñal
De la hatera zalema
Desplumándolas de culpas secas.

Silencio

2008-10-15T11:59:00.001-05:00

Noche calla de una vez
Por todas
Aquellas otras de estruendo.

Una noche como ésta

2008-10-14T20:24:00.009-05:00

Una noche como ésta, cuando también estaba solo, soñé convertirme en cadáver arrojado en un bosque. Una noche como ésta era yo un cadáver que nadie levantaría hasta que Gaia me absorbía para en hiedra horadar mi resurrección.

Una noche como ésta fui trepadora y adorné las paredes de una ermita abandonada. Una noche como ésta pasó todo aquello, mientras soñaba despierto.

A la mañana siguiente desperté de mi insomnio en medio del bosque, empapado, siendo el mismo ermitaño y no la madreselva imaginada sobre las paredes de mi casa.

Una noche como ésta, fui alguien más, y estaba solo.

Intuición

2008-10-13T02:29:00.003-05:00

He construido una ciudad subterránea
extendiéndose virtualmente por kilómetros
dentro de mis entrañas.
Tiene parques, jardines reales, una gran Iglesia
para todo creyente
sin importar el color de su casaca.
Tiene también un palacio
de gobierno, y su regente
dirige el flujo de los vehículos
desde el ordenador en su escritorio.
Pero sucede, con mayor frecuencia de la deseada,
que uno que otro conductor
fluye en sentidos prohibidos;
en ese momento, brotes de desconcierto
alteran mi cuerpo.
Los últimos meses la imitación dejó su lugar
a la emulación,
y sospecho, pronto, habrá una revolución -
la boca del estómago lo bisbisea.

Estandarte

2008-10-12T19:06:00.000-05:00

Encontré una mujer
que podría reemplazarte;
es fea
si te tomo de estandarte.
Pero, ¿qué importa?
Pues bueno, ¡importa bastante!
No me interesa reemplazarte
Ni tomarte de estandarte;
Me interesa, sobre la cama o una nube
o el suelo de concreto,
arrojarme a tu lado
no para santificarte, ni mucho menos,
-¡mucho más!-;
quiero revolcarme contigo como
si huyéramos de nuestras sombras
o ellas de nosotros;
quiero tomarte - no como
estandarte-
sino como la mujer que eres
y amarte hasta que alguien más
venga a desenterrarme de tu jardín
para juntar a los hipócritas en una iglesia
a honrar mi muerte.

Bajo Tierra

2008-10-11T15:40:00.010-05:00

Arcos y gabinetes, túneles des-terronados.
Hordas horadando bocas agudas
Para la inscripción de memorias.
Vaya ateneo de taltuzas;
Cavan un lindo cementerio
Bajo tierra
Donde inhumarse con sus padres
Y sus hijos no concebidos.

Limena

2008-10-11T11:55:00.002-05:00

"Despierta, Limena. Abre tus ojos al cielo".

Fue entonces cuando lo vi detrás de las nubes, partiendo como cada mañana. Extremé mi cuerpo sobre el océano, rocé mi vientre con mis dedos, esperando éste se llene, algún día, con sueños de vida; soñé cosecharlo con su semilla, mudarnos con todo e hijos a una casita colgante sobre la arena, cerca de este muelle. Pensé en sus manos, en cómo recorrían mi cuerpo antes de que partiera a las alturas, en cómo se enterraban entre mis piernas, ahora seducidas por el agua.

Floto de medio día y prolongaré mis pretensiones hasta entrada otra vez la noche. Cerraré los ojos con su llegada, mis manos ya no estarán sobre mi vientre: una la ubicaré inconscientemente en su espalda, ordenando a su pecho estrellarse contra mis senos; la otra culminará el tallo de mi brazo, estirado sobre la superficie, con mis dedos contraídos sobre la sábana de sal al sentirlo moverse dentro mío.

Sacudiré mi cabeza, abriré mis ojos, apretaré mis piernas alrededor de su cadera. Diré su nombre tres veces, produciré los gemidos que sólo él identifica, morderé su oreja justo antes de terminar. Después nos abrazaremos mirándonos a los ojos sobre este mar, y ahí lo ataré como mi barco a mi regazo y le prohibiré zarpar de nuevo y lo escucharé cantarme y. . . moriremos, sí, moriremos esta noche tal vez, pero con una sonrisa en los labios y los cuerpos atados con piernas y brazos. Moriremos, pero sucederá tan sólo por habernos amado.

"Duerme, Limena; todo ha terminado."

Granada

2008-10-05T13:16:00.003-05:00

Soy una granada de
fragmentación
congelada milésimas de
segundo
después de la
explosión;
vivo
entre el caparazón de
acero y la carne
del enemigo.

Inquilinas

2008-10-04T11:56:00.003-05:00

Las niñas dentro de mi cabeza me levantan a gritos
Cada mañana. Unas que otras quedan perdidas
En mi cuello y se empeñan en estirarlo y
Retorcerlo lo más posible. Pretenden tejer un lindo
Arreglo floral de axones y dendritas
Para su regreso a la Tierra de Fuego, donde Céfalo
Sucumbe al martilleo de sus hermanas y
Reconoce el todo por los canales de sus partes.

Fue el mar

2008-09-30T10:43:00.004-05:00

Fue el mar un sueño de Dios
Para ahogar las pretensiones del hombre;
Fue el mar un sueño de Amor
Para naufragar en las costas de una isla desierta;
Fue el mar un sueño, señor,
Y no hay quien despierte de él sin dolor en el cuerpo.