(a Cy Twombly por recordarme sus ojos)
Feroz, Agosto, feroz.
Despierto y
lo viejo de tu rojo
niño del vacío,
junto al pellejo festín
enmarcado sin cristal
separando madera y lienzo
como aguas entre bestias amantes,
vienen a mí, feroz, con el musgo de Venecia,
Agosto,
desde la capota de yeso.
Feroz, Agosto, feroz,
me armo contra el tiempo
y sus estaciones.
Vacío.
Sobre el desierto
que algunos llamaron banqueta
descienden los ojos del cielo
voraces igual sobre mi cuerpo,
Agosto,
desnudándose para recibir a la noche
sobre la cama de arena.
Vacío, niño, vacío.
Feroz, Agosto, feroz sin su voz.
***
