Islas

Tengo una nueva casa al norte de la ciudad. Por las noches las paredes de mi cuarto crecen, haciendo de mi habitación un abismo. Me dejo caer.

Desde mi ventana, la más alta de los edificios georgianos, tizos tras el paso de los años, atrincherado por fusiles de chimenea, puedo vigilar el paso del viento sobre el callejón de West Scotland Street Lane.

Los vendavales agitan el marco y sus cristales durante toda la jornada. Desde el centro de la ciudad el viento se cuela entre callejones para descender hasta la boca del océano, visitando mi vecindario en el camino. El estuario de Forth aparece al fondo del paisaje cada vez que sigo su curso de regreso a casa. Su azul me hipnotiza, como el espejo en óvalo al centro de mi armario en la esquina de mi recámara.

Desde la cocina uno mira al oeste, el carnaval del cielo cuando el sol es sacrificado. El pico más alto es el de la Iglesia de San Vicente, marcando la hora al tope de la torre.

Debajo un parcelaje de jardines traseros, guardados por una escuadra de contrafachadas y sus venas negras de acero, cuya matriz de portillos despliega un show de luces y colores conforme los residentes habitan o abandonan sus hogares.

Las paredes hablan, y yo aún no entiendo su idioma. Por el momento, no me queda sino escuchar.

Batalla

A ella le encanta estar al mando.

Enreda y hiere su pureza

en alambrados de orgullo
ganado a pulso y pulmón,
mucha corrida encarnada,
desvelo

y embestidas contra quien fuera un fantasma

antes de que su padre muriera en los campos rufos

hace más de medio siglo.

Me mira sin hacerlo,

levanta caricias codiciosas
como ejércitos, mientras avara de simpatía,
deseosa de deseo,

con voz de estratega

susurra que me ama
contra el viento contra la ventana desajustada
testigo de mis desencantos con la ley,
y dice soy su infante consentido.

Vuelo

Las alas de obsidiana

del ave vigilante

revuelven el aire

alrededor de mi rostro. 

Con el solaz más sincero

y desarraigadas las torres

procurando el paisaje, 

sello los párpados

con pestañas céreas.

Tras el velo, eléctricos

testimonios de vida vagan

multicolores, caprichosos, 

mientras mis extremidades

simulan su tocante secuestro. 

La veo a ella conmigo, 

musitándome un respiro, 

y por tanto, reparo:

abandonado, ¡jamás! 

El alado aletea

vehemente,

desenraizando mis plantas

del tacto de la tierra –

y volamos juntos,

todos siempre. 

Dum spiro spero

Porque respiro, espero

el pulso de su ser

sobre mi cuerpo, su sangre

acompasada con su aliento

compartiendo su humedad

al tiempo que mata al tiempo

o por lo menos al peso de su paso.

Descenso

Sin tiempo para el lamento

Las hojas descienden de un árbol ya desnudo

Como ideas que permanecerán dóciles, siempre

Inmunes al pisoteo del transeúnte apresurado, 

Y la lozanía del olmo durmiente dejó 

En la mente del nostálgico abstracciones 

Como una red de minúsculos e irreparables agujeros.